Was aus Jiu-Jitsu wurde: Sport, Selbstverteidigung und wem es gehört

Nach 1993 musste die Kunst nicht mehr beweisen, dass sie funktionierte. Sie hatte stattdessen eine schwierigere Frage zu beantworten: Was war sie nun, da jeder sie kannte? Die Geschichte der letzten drei Jahrzehnte ist die der Kunst, die herausfindet, was sie sein soll, und entdeckt, dass Berühmtwerden nichts entscheidet. In dieser Zeit wurde sie drei Dinge auf einmal: ein globaler Sport, ein Selbstverteidigungssystem und eine Kunst ohne einen einzigen Besitzer.

Sie wurde zum Sport

Das Erste, wozu sie wurde, war ein Wettkampf. 1994 gründete Carlos Gracie Jr. den Verband, aus dem die International Brazilian Jiu-Jitsu Federation werden sollte, um die Gürtel und die Regeln zu ordnen, und er richtete 1996 die erste Weltmeisterschaft aus. Eine eigene Submission-Grappling-Veranstaltung, die ADCC, begann 1998 für Kämpfe ohne Gi. Punkte, Medaillen, Gewichtsklassen und Weltmeister folgten. Innerhalb einer Generation wurde Jiu-Jitsu von der gehüteten Methode einer Familie zu einem rasch wachsenden globalen Sport, mit Gyms in nahezu jeder Stadt und einer riesigen Zahl trainierender Menschen, die ihr Leben lang nie eine Straßenschlägerei erleben werden. Der Gürtel, der einst die Bereitschaft eines Kämpfers markierte, markierte fortan auch etwas Stilleres: Jahre geduldigen Übens, langsam vergeben, ein Maß für Hingabe ebenso wie für Gefahr.

Der Streit zwischen Sport und Selbstverteidigung

In dem Augenblick, in dem sie zum Sport wurde, kehrte eine alte Klage zurück. Menschen begannen zu fragen, ob der Wettkampf sich vom Kampf entfernt hatte, ob ein Spiel aus Punkten und Griffkämpfen sich von der Selbstverteidigung fortbewegt hatte, für die die Kunst gebaut worden war. Diese Sorge ist nicht neu, und sie ist nicht einmal brasilianisch. Es ist fast Wort für Wort das Argument, das Kanō 1926 gegen das Kosen-Judo vorbrachte, dass ein Sport sich still von dem entfernen kann, was er sein sollte. Die Kunst, die das Judo hervorbrachte, erbte den eigenen Familienzwist des Judo, und sie hat ihn nie beigelegt. Wahrscheinlich wird sie das nie, und das mag eher ein Zeichen von Gesundheit als von Krankheit sein.

Sie hörte auf, irgendjemandem zu gehören

Das Letzte, wozu die Kunst wurde, ist am schwersten zu verkaufen und am wahrsten. Sie hörte auf, irgendjemandem zu gehören. Nicht der Familie, die ihren Namen aufbaute, nicht Brasilien, nicht Japan, wo eine andere Fassung längst ihren eigenen Weg gegangen war. Dieselbe Kunst lebt heute in einer Akademie in Rio, einer zur Franchisekette gewachsenen kalifornischen Garage, einem Dōjō in Tokio und einem Gym im Einkaufszentrum einer Stadt, die keiner der Begründer auf einer Karte hätte finden können. Jeder, der trainiert, besitzt ein Stück davon, und niemand besitzt das Ganze.

Und genau dort endet eine Geschichte wie diese ehrlicherweise, und genau dort fängt sie leise immer wieder an. Nicht mit einem einzigen Helden oder einer reinen Blutlinie, sondern mit einem Anfänger, der zum ersten Mal einen weißen Gürtel bindet, auf die Matte tritt und sich einer Geschichte anschließt, die nie einem einzelnen Menschen zu eigen war. Dieser Anfänger ist der Grund, warum diese Seite existiert, und der Grund, warum es sich lohnte, die Geschichte geradeheraus zu erzählen.